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« J’entre dans le compartiment couchettes du train Nice-Paris, un soir de printemps 1987. Il fait beau. J’ai 27 ans et je suis relieure d’art, je rejoins la capitale pour y livrer une pièce que j’ai faite. Dans la cabine, nous sommes six : quatre grands-mères, qui doivent avoir l’âge que j’ai aujourd’hui, et un jeune homme d’une trentaine d’années.
Il est bel homme, fluet, sensible. Il paraît très gentil. J’ai oublié son prénom – renommons-le Pierre. Les quatre dames sont toutes veuves, amies de longue date. Elles ont décidé de profiter de leur vie, malgré le chagrin de leurs pertes respectives. Elles reviennent de vacances passées à l’hôtel, à manger au restaurant. Elles sont très drôles, elles rient beaucoup. Du haut de mes 27 ans, je me dis qu’en fait, quand on est vieux, on peut être gai.
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